Se você ainda não conhece a conta do Bruno e da Mary no Instagram, Southern adventures, vale a pena dar uma olhada. Eles conquistaram seguidores ao documentar a construção de uma casa na árvore autossuficiente na zona rural da Geórgia. Cliquei esperando ver um trabalho artesanal. Em vez disso, acabei vendo o que acontece quando pessoas comuns tentam lidar com uma burocracia cada vez mais complicada.

Inicialmente, eles receberam permissão para construir a casa na árvore. Depois, a liderança do condado mudou e, com isso, surgiu uma interpretação diferente das mesmas regras. Eles passaram meses tentando encontrar uma maneira de cumprir as normas, mas toda solução parece criar outro obstáculo.

A casa na árvore deles tem cerca de 700 pés quadrados, então o município afirma que ela não pode ser a residência principal. Eles propuseram construir uma casa maior para o pai de Bruno e transformar a casa na árvore em uma habitação acessória. O município respondeu que eles não poderiam construir a habitação acessória antes da residência principal, pois algumas pessoas nunca concluem a casa maior.

Bruno fica explicando que eles estão tentando construir a casa maior neste momento.

Então, eles pagaram milhares de dólares para subdividir a propriedade em dois lotes. Mesmo assim, ainda não conseguiram receber um certificado de ocupação para a casa na árvore até que a casa maior estivesse concluída. Depois disso, terão que gastar mais milhares para juntar os lotes novamente, para que a casa na árvore possa se tornar oficialmente a moradia acessória que sempre se pretendia que fosse.

Até lá, uma linda casa na árvore fica vazia, enquanto Bruno e sua esposa moram em um trailer mofado. O município também cortou o abastecimento de água e a energia elétrica deles, pois são considerados inadimplentes.

Enquanto os observava, percebi que não estava vendo a história de outra pessoa. Estava vendo a minha própria história.

Durante anos, disse a mim mesmo que isso era simplesmente a Califórnia. A Califórnia havia se tornado cara demais, regulamentada demais e burocrática demais. Acreditava que me mudar para o Texas significava deixar tudo isso para trás. Não acho mais que isso seja verdade. A burocracia tem sotaques diferentes dependendo do estado, mas, cada vez mais, fala a mesma língua.

Ao ver a história de Bruno se desenrolar, não pude deixar de me perguntar quando deixamos de olhar para os seres humanos que estão diante de nós. No papel, os códigos de construção devem promover a saúde e a segurança. Esses são objetivos louváveis.

Mas se nos tornarmos tão comprometidos com o processo a ponto de não conseguirmos mais reconhecer o que realmente está acontecendo diante de nós, perdemos algo importante. Regras exigem bom senso. Exigem que nos lembremos de que a burocracia deve servir às pessoas, e não o contrário.

Minha própria história começou durante a pandemia da COVID-19, quando uma família com cinco filhos precisava de um lugar para morar. As aulas haviam passado a ser remotas. Eles precisavam de estabilidade, internet e uma chance de se reerguer. Tínhamos espaço em nossa fazenda, então conectamos o trailer deles à rede elétrica e ao sistema de esgoto. Ajudamos o pai a encontrar um emprego. Ajudamos a mãe a encontrar trabalho como babá. Os filhos estudavam em uma garagem adaptada. Parecia exatamente o que uma comunidade rural deveria fazer quando os vizinhos estão em apuros.

Essa decisão fez com que o condado batesse à minha porta.

O trailer foi a infração inicial. Assim que os inspetores chegaram, começaram a examinar tudo o mais. Por fim, recebi duas notificações separadas listando 28 infrações. Fui ameaçado com multas de até US$ 1.000 por dia, e o custo estimado para estar em conformidade era bem superior a meio milhão de dólares.

Tentei me orientar nas regras enquanto administrava uma fazenda de verdade no mundo real. O mundo físico não espera por licenças. As plantações continuam crescendo. Os tomates continuam amadurecendo. Os animais ainda precisam de sombra. A temporada de incêndios ainda chega. As empresas precisam se adaptar ou morrem.

Antes de comprar a fazenda, liguei para o condado e perguntei se poderia construir casas adicionais na propriedade. Disseram-me que sim. Depois que fechei o negócio, as respostas mudaram. O município encaminhou a questão para o distrito hidráulico. O distrito hidráulico encaminhou para o corpo de bombeiros. O corpo de bombeiros exigiu um reservatório de 80.000 galões de água para combate a incêndios antes de aprovar as casas adicionais. Então, eu o construí.

Quando as feiras livres desapareceram e as vendas para restaurantes desabaram quase da noite para o dia, tivemos que nos adaptar para entregar cestas de hortaliças diretamente às famílias. Precisávamos de uma câmara frigorífica imediatamente, então transformamos um galpão licenciado em uma. Precisávamos de um local para amadurecer tomates e outros produtos agrícolas, então instalamos prateleiras, ventiladores e um ar-condicionado em outro galpão. Construímos uma pia ao ar livre para lavar os vegetais, porque é isso que as fazendas de hortaliças fazem. Nenhum desses projetos existia quando comprei a fazenda. Eles surgiram porque nosso negócio mudou e nós nos adaptamos.

As infrações não paravam de surgir. A câmara frigorífica era uma infração. O galpão de amadurecimento era uma infração porque continha ventiladores e um ar-condicionado. A pia externa para lavar vegetais era uma infração porque a água irrigava árvores próximas em vez de ir para o campo de lixiviação.

As estruturas de sombra sobre a compostagem precisavam de projeto de engenharia. As estruturas de sombra para o gado tiveram que ser desmontadas até que fossem projetadas, mesmo que as normas de bem-estar animal exigissem que fornecêssemos sombra. As pérgulas da Costco se tornaram infrações por causa de onde estavam localizadas ou porque duas foram colocadas juntas sobre nossa área de embalagem de vegetais. O alojamento dos trabalhadores tornou-se uma infração. A altura da estufa tornou-se uma infração. Até mesmo nossa treliça de lúpulo tornou-se uma infração, até que eu finalmente me impus com base nas proteções do Direito à Agricultura da Califórnia.

Um dos exemplos mais estranhos envolveu o armazenamento obrigatório de água para combate a incêndios. Construí um grande lago de concreto com o volume exigido, conectei-o ao sistema de irrigação e instalei um hidrante. Vou admitir algo com um pouco de vergonha. Eu tinha toda a intenção de que meus filhos também nadassem nele. Por que algo construído para proteger minha fazenda não poderia ser bonito o suficiente para minha família aproveitar? Ele ainda funcionava exatamente como exigido para combate a incêndios. Mas, como parecia uma piscina, o condado decidiu que era uma.

Então, meu celeiro pegou fogo. Substituí-lo deveria ter sido simples, pois era uma construção metálica pré-fabricada. Em vez disso, gastei cerca de US$ 70.000 em engenharia, estudos de solo e licenciamento. O processo do condado demorou tanto que meu laudo de solo expirou, e fui obrigado a adquirir outro. Lembro-me de me perguntar como a geologia de um campo plano poderia mudar enquanto a papelada ficava parada na mesa de alguém.

Por fim, saí da Califórnia. Não porque tenha deixado de amá-la. Ainda sinto saudades daquela fazenda. Confio plenamente no plano de Deus e acredito que Ele nos levou ao Texas por um motivo. Mas a fé não exige fingir que não houve perda.

O que me surpreendeu foi perceber que essa não é mais apenas uma história da Califórnia. Meu pai acabou deixando a Califórnia após anos de batalhas regulatórias, incluindo problemas recorrentes com sua loja agrícola e exigências de que grandes partes de sua fazenda em funcionamento fossem adaptadas às normas da ADA (Lei dos Americanos com Deficiência) para visitas guiadas. Hoje, mesmo na zona rural de Idaho, ele se vê lidando com contratempos por causa do local onde instalou uma sauna.

Aqui na zona rural do Texas, recentemente me reuni com um engenheiro para discutir a ampliação do nosso sistema de fossa séptica. Salientei que nosso campo de infiltração atual é usado apenas parcialmente, pois nosso restaurante fica movimentado principalmente nos fins de semana. Achei que os dados reais fossem importantes. Mas não foram. O que importava era a fórmula. Não o uso medido. Não a vida real. A fórmula.

É isso que mais me preocupa. Estamos criando um país onde a adaptação se tornou algo suspeito. Agricultores, pecuaristas, construtores e pequenos empresários vivem no mundo físico. Não podemos interromper a colheita enquanto a papelada é resolvida. Não podemos pedir que os vegetais parem de amadurecer porque uma inspeção foi adiada.

Sempre desafiei os limites do que é possível. Empreendedores resolvem problemas. Agricultores se adaptam. Construtores criam. Essa disposição para improvisar é uma das razões pelas quais este país se tornou próspero em primeiro lugar.

O maior custo da burocracia não são as taxas de licença nem as contas de engenharia. É o número de pessoas que, no fim das contas, desistem de tentar construir qualquer coisa. É o jovem casal que nunca constrói a casa na árvore, a família que nunca constrói uma casa para os pais idosos em seu próprio terreno, o agricultor que nunca abre a loja da fazenda e o empreendedor que decide que outra ideia simplesmente não vale a pena lutar por ela.

As civilizações são construídas por pessoas dispostas a criar no mundo físico. Se continuarmos a tornar mais difícil para os americanos comuns construir, adaptar, melhorar e cuidar de suas próprias propriedades, não devemos nos surpreender quando menos pessoas optarem por fazê-lo. Em algum momento, perdemos algo de humano. Minha esperança é que o encontremos novamente antes de perdermos também os construtores.

As opiniões expressas neste artigo são do autor e não refletem necessariamente as opiniões do Epoch Times.

Matéria traduzida e adaptada do inglês, publicada pela matriz americana do Epoch Times.